Where There Was No Pattern

                                                                                "It was no longer beans that I hoed,
                                                                                nor I that hoed beans . . . " 
                                                                                                                              Henry David Thoreau 

                                                   When you first thread the thin cord
                                                   between your trembling fingers and wrap your hand
                                                   around the black plastic grip,
                                                   when you first set your tentative foot
                                                   against the dull red of the housing
                                                   and steady yourself against the solid earth,
                                                   when you first circle your fist
                                                   around the safety bar and ease it toward your own silent self,
                                                   when you first rear back,
                                                   a strong smooth pull,
                                                   not an embarrassing yank,
                                                   but a firm, steady, confident pull,
                                                   and when the engine first roars into life,
                                                   you will not know you have just
                                                   stepped into prayer.

                                                   All you will know is the grass is long,
                                                   your time is short
                                                   and you have things to do—

                                                   but if you surrender to the roar of the mower,
                                                   if you allow the great sparkling wave of it
                                                   to rise above and about you, to lift you into itself,
                                                   to encase you in its clear crystal shell,
                                                   you will find yourself suddenly
                                                   with nothing
                                                   but the thrust of your legs,
                                                   the press of your arms,
                                                   the silence of your soul,
                                                   and the sweet smell of grass.

                                                   Your first cuts will stretch across the grass
                                                   like bright beacons, clear decisions
                                                   about which you have no doubt—
                                                   but soon the cuts will seem more complex
                                                   sharp curves around the corners of flowered beds,
                                                   tiny slants and little forward nudges into hidden places
                                                   behind the spread of mint or ivy.

                                                   And yet the long straight strides will always return.
                                                   Part of a pattern where there was no pattern,
                                                   you will lay long parallel lines across the confusion of a life
                                                   too long unexamined.
                                                   Lost in the roar of your mower
                                                   you will hear only
                                                   the music of sun as it spills about your shoulders,
                                                   feel only
                                                   the spirit of grass rising into your heart,
                                                   seek only
                                                   another step into the blinding beauty of this one bright day.

This poem appears in House of Mirrors and in Where There Was No Pattern
Click here to purchase House of Mirrors.
Click here to purchase Where There Was No Pattern

Home       Books      More Poems      About Steve     Contact© Stephen McDonald 2012